Нелюбимый цвет...
Я просыпаюсь, мне холодно, лежу в какой-то землянке, на календаре 31 марта 1941 года * . Проснулся от криков раненых, которых ещё с ночи вытаскивали наши санитары с поля боя. Всё серое. Иду умыться серой до жути водой, проходя по окопу вижу бледно-серые лица моих товарищей. Идёт серый дождь, как бы мне хотелось чтобы это поскорее кончилось. Но вот уже 3 год войны, а я всё еще жив. И вот наступает полдень, мой роковой день. Мы выдвигаемся в наступление. Серый дым, серые фотографии родных, моя последняя серая самокрутка слабо тлеет в моих руках. Все в окопах готовы к бою и лишь серый заяц, недавно подорвавшийся на мине фрицев разрушает эту атмосферу. Ещё один взрыв, и серый дым струится в небо. Крик комбата, и я уже бегу. Серый запах пороха мгновенно меня бодрит. Я бегу, бегу. Вспомнил, как до войны бегал так же со своей собакой по полю. Вдруг останавливаюсь, падаю, смотрю на серую землю и вижу алое море. Казалось, что море течет по венам и кровь по волнам. Поднимаю гла...